Perdi minha inspiração. Em algum canto cheio, desbotado. Acho que foi em um cabelo embaraçado. Lembro de papeis, tons, sons, coisas aleatórias, sala de estar, eu e, se não me engano, você também. É provável que esteja debaixo de qualquer amor mal acabado. Esperando que eu o encontre. Fugindo, astuta, para o meu desespero. E imaginando as explicações que dou para seu sumiço. Alego sua farsa, exalto a técnica e o esforço. Não preciso amar para falar de amor. Que mentira é essa? Chorar pra falar de choro, sorrir para explicar o sorriso. Besteira. Misturo as palavras em uma ordem que me soe saudável e pronto. Sou poeta.
Clareia, toma conta
Não quero ouvir, mas
Diz aqui, ao pé do ouvido
Toda essa sua lábia
Despeja em mim
Seu horror, seu sabor
Eis-me aqui.
Não quero ouvir, mas
Diz aqui, ao pé do ouvido
Toda essa sua lábia
Despeja em mim
Seu horror, seu sabor
Eis-me aqui.
Gota por gota.
Até transbordar.
Até transbordar.
Essa sua cara lavada, marrenta, amarrotada de tanto porre que tomou dormindo. Esse seu olhar, veneno, duvidoso, que sorri quando me vê chegar. Esse seu parar que me atrai e me pede um beijo, um abraço, um andar. Essa sua loucura impregnada em todos os lugares aonde seus pés te levam. Essa sua mania de contar verdades e inventar mentiras. Essa sua pálpebra, sua boca, suas coxas. Esses seus dedos que vêm correndo ajeitar o cabelo que ficou fora da orelha. Esse seu jeito de revirar o meu jeito. Seu caminho que vem passar pelo meu, dizer olá, como vai, tô aí. Essa sua história que insiste em ser a nossa. Esse seu desejo que vem sempre ser o meu desejo. Essa nossa briga, nossa fuga, nosso medo de sermos nós. Esse seu enredo, meu filme, nosso fim, começo, meio. Essa sua brincadeira que eu sempre acho não ser nada demais. Aquela sua meia velha que ficou comigo. Até todas as suas falas tolas de amor. Tudo isso, querido, me diz muito.
