Cortes Lentos

não era mesmo, enfim,
o brilho da primeira hora
as cores que antecedem a noite
o perfume da recém desabrochada flor
nem tampouco o frescor da juventude
não era a devoção pelo novo
nem o desejo do risco
ou a canção de fé
entoada num transe espiritual intenso
o afeto que sentia
não era, de fato, o palpitar do coração
que se assusta e se encanta
com a arriscada queda da cachoeira
não era o céu ilustrado
recheado de lindas constelações
sabia bem
a paixão não era nada disso
mas, uma vez juntos, era como se fosse

vês?
os descaminhos
os desencontros
observa-os atentamente
percebes a delicadeza que há no azar?
não, não percebes
teu olhar acusa o que foi um dia
teu olhar acusa a falta
pede a volta
do tempo dos encontros
quando tinhas todas as expectativas confirmadas
quando te sentias confortável com o previsível
comigo
talvez, se parasses para contemplar a falha
talvez, se notasses a beleza do fim
talvez, acredito,
talvez, verias como eu vejo

a cidade em que cresci
pequena sin city
meu lamento e minha Vitória
suas ruas, veias abertas,
foram, outrora, minha redenção
mas, agora, tudo me é sufoco
tudo me sufoca
as verdades que me lembram
as verdades pintadas nos muros
com sangue
as verdades que já sei
e as que tento não lembrar
e que você, querida ilha, não me deixa esquecer
crimes, brigas, assaltos, intrigas
medo marcado na derme da alma
na epiderme
minha pequena gotham
o feio e o belo andam juntos
lembro das tardes nos parques
dos sorrisos aos domingos
dos banhos de mar
dos beijos, do amor
você me mostrou a vida
e, não sem dor, me ensinou a viver
agora, querida, me lanço na história
velando teus segredos, tua magia
chorando teus mortos, tua desgraça
pra te dizer o que o poeta disse antes de mim:
deixe-me ir, preciso andar

Eu preciso escrever. Eu sinto que preciso escrever uma série de coisas e é urgente. Uma série de histórias - ainda não contadas. Eu preciso contá-las. Algo dentro de mim pulsa e me faz perder o sono pensando nessas histórias que preciso escrever. Mas quando vou tentar tirá-las do mundo embaralhado das ideias, as palavras... Elas me escapam. Estão perdidas, confusas, anacrônicas. Acho que, pensando agora, talvez eu precise escrever coisas que eu mesma não sei como dizer.