Cortes Lentos

mas que ética há nos versos?
ah, que me venham assim
abruptos mesmo, rudes
sem receio, nem ressentimento
vá! pra que pensar a hora?
quando quer, não vem
então tem que ser assim
com estrofes mal educadas
e sí labas des governadas

mas poema precisa de ética?
dizer por favor e obrigada?
desde quando?
poema tem que chegar chegando
dando chute em porta velha
gritando um foda-se bem dado
e os caralhos que nos acompanhem

você me pede que te fale sóbria
quando o sentimento já está embriagado
destilado nessas lembranças que guardo
como efeito colateral da memória
nem mesmo as doses pequenas de sanidade
estão isentas de ebriedade
o negócio é pileque, sabe? tem que ser
pra poder aguentar o tranco aí do amanhã
mas o que você não entende
é que a gente não fica bêbado só de cachaça
cerveja, champanhe ou catuaba
tem muita coisa que não cabe no copo
muita coisa que extrapola a garrafa
e que tá aí...ta aí, meu amigo
em tudo

no princípio, havia um som
você me fez uma canção
e ela tinha ritmo, disso eu sei
harmonia, compasso, melodia
poderia dizer que era bela a sua voz
que cantava alegre, dia sim, dia não
poderia dizer, mas não digo
e não digo, pois não lembro
perdi as palavras no tempo
o acorde vago cegou os meus dias
ou vagou cego nos meus dias
acho que deixei a meada perder o fio
e preciso admitir que não sei bem
as estrofes, as pausas, o refrão
de tudo, de tudo, espero que perdoe
porque, afinal, lembro que havia uma canção
fecho os olhos e posso sentir o som
quando me encolho bem antes de dormir
com meias nos pés quando esfria
mas a letra, droga, a letra,
o toque, o tempo...
esses eu já perdi.

eu não tenho um coração
eu tenho algo em mim
que me faz querer amar e conhecer
cada lugar que eu vou

eu não tenho um coração
eu tenho um poder, uma força
que me leva a andar por este mundo
a procura de qualquer coisa
que faça eu me sentir viva

eu não tenho um coração
o que eu tenho em mim
não é algo que possa ser tocado
com a palma das suas mãos
nem mesmo guardado
numa caixa de pequenas memórias

talvez essa coisa nunca morra
mesmo se meu corpo se tornar inútil
e meu sangue não correr mais em minhas veias
e minha pele não aquecer os braços seus
e meus olhos não lhes virem como agora
mesmo que meu pó seja velado sobre o chão
e às margens dos rios quase mortos despejado
mesmo que pereça toda terra e todo grão
todo feto e todo pão
mesmo que não haja mais o que dizer
em poemas bobos como este
talvez, bem talvez
essa coisa ainda esteja lá