não era mesmo, enfim,
o brilho da primeira hora
as cores que antecedem a noite
o perfume da recém desabrochada flor
nem tampouco o frescor da juventude
não era a devoção pelo novo
nem o desejo do risco
ou a canção de fé
entoada num transe espiritual intenso
o afeto que sentia
não era, de fato, o palpitar do coração
que se assusta e se encanta
com a arriscada queda da cachoeira
não era o céu ilustrado
recheado de lindas constelações
sabia bem
a paixão não era nada disso
mas, uma vez juntos, era como se fosse
o brilho da primeira hora
as cores que antecedem a noite
o perfume da recém desabrochada flor
nem tampouco o frescor da juventude
não era a devoção pelo novo
nem o desejo do risco
ou a canção de fé
entoada num transe espiritual intenso
o afeto que sentia
não era, de fato, o palpitar do coração
que se assusta e se encanta
com a arriscada queda da cachoeira
não era o céu ilustrado
recheado de lindas constelações
sabia bem
a paixão não era nada disso
mas, uma vez juntos, era como se fosse
